Bonheur, voyez-vous, est juste une illusion du destin, une tromperie céleste de main conçu pour vous faire croire aux contes de fées. Mais il n'y a pas heureusement jamais après. Vous ne trouverez fins heureuses dans les livres. Certains livres. Parce que les enfants grandissent, nous pensons que l'objectif d'un enfant est de grandir. Mais le but d'un enfant est d'être un enfant. Nature ne dédaigne pas ce que vit que pour une journée. Il verse la totalité de lui-même dans le chaque instant.
Nous ne valorisons le lis moins pour ne pas être en silex et construit pour durer. La générosité de la vie est dans son flux, plus tard soit trop tard. Où est la chanson quand elle a été chantée? La danse quand il a été dansé? Il n'y a que nous, les humains qui veulent posséder l'avenir, aussi. Nous nous persuadons que l'univers est modeste employé à déplier notre destination. Nous notons le chaos au hasard de l'histoire de jour en jour, d'heure en heure, mais il ya quelque chose de mal avec l'image.
Où est l'unité, le sens, la plus haute création de la nature? Certes, ces millions de petits ruisseaux d'accidents et obstination ont leur correction dans la grande rivière souterraine qui, sans aucun doute, nous porte à l'endroit où nous nous attendions! Mais il n'y a pas lieu, voilà pourquoi on l'appelle l'utopie. La mort d'un enfant n'a pas plus de sens que la mort des armées, des nations. L'enfant était heureux pendant sa vie?
Voilà une bonne question, la seule question. Si nous ne pouvons pas organiser notre propre bonheur, il est une vanité au-delà de la vulgarité d'organiser le bonheur de ceux qui viendront après nous.
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